Benvenuti, signore e signori, alla rubrica intitolata “cose successe negli ultimi dieci giorni mentre io ero in Sardegna”. Questa rubrica parla delle cose successe negli ultimi dieci giorni mentre io ero in Sardegna. E di cose, negli ultimi dieci giorni mentre io ero in Sardegna, ne sono successe. Tipo:

• L’“Italia più forte di sempre”, così era stata denominata l’Italia del basket del duo NBA Bargnani-Belinelli impegnata ai Campionati Europei nei giorni scorsi, ha giocato, in ordine, contro Lituania, Turchia e Germania. DATOSI CHE la classifica era quella che era, ovvero disastrosa, bisognava fare la mandrakata, vincerle, e passare ai quarti. Ecco, sconfitta contro i lituani, vittoria al supplementare che m’ha fatto perdere dieci anni di vita contro Memo Okur e “Brother Hedo” Turkoglu, e poi beffa contro la Germania di Wunder-Dirk Nowitzki. Che io dico: va bene che ci mancavano il capitano Jack Galanda, il Gallo, e Perry Mason Rocca, tutti a casa rotti. Ma, dico sempre io, cosa cazzo ci faceva lì, Charlie Recalcati? Perché Recalcati c’è andato agli Europei, vero? Mi sembra di si, qualcuno che scriveva sulle lavagnette mi sembra d’averlo visto durante i time-out. Peccato che da quel che s’è visto in campo, si sia limitato a fare quello, e neanche tanto bene, secondo me.  E Il Mago Bargnani, dico io, perché invece di appoggiarla al vetro sbagliando, non schiacciava prendendosi fallo più canestro e portandosi a casa il ferro? Non dite cose tipo “eh, sembra facile, vorrei vedere te al suo posto”. Perché per com’è messo, Il Mago dovrebbe far suonare gli antifurti nel parcheggio ad ogni schiacciata. E poi difesa inguardabile tranne che in un paio di rimonte, nessun leader in grado di caricarsi la squadra sulle spalle (vedi Parker e Papaloukas, per fare due nomi), e, semplicemente, imbarazzante mancanza di gioco. Ma vabbè, chessarammai, niente quarti di finale, e soprattutto, niente Giochi Olimpici a Pechino l’anno prossimo. Io dico, CHE AMAREZZA.
• Quel genio (giustamente) incompreso di Roberto Calderoli ha avuto la splendida idea di inventare il “Maiale-Day”. «La mia proposta ricalca un'omologa azione fatta in passato a Lodi dove la fatidica moschea non è mai stata realizzata in quanto il terreno, dopo la passeggiata del mio maiale fu considerato infetto e pertanto non più utilizzabile. Visto che dalle nostre parti c'è ne piena l'aria potremo organizzare in futuro il maiale-day ovvero concorsi e mostre per i maiali da passeggiata più belli da tenersi nei luoghi dove chiunque pensi di edificare non un centro di culto ma il potenziale centro di raccolta di una cellula terroristica»

Marti: “Calderoli veramente…braccia rubate all’agricoltura…”
Io: “Più che braccia rubate all’agricoltura, braccia rubate a Zelig…”

• DATOSI CHE a Villasimius rivenditori TicketOne non ce n’erano neanche a pagarli oro. E DATOSI CHE i miei eventuali compagni di concerto alle 8 di mattina del giorno in cui uscivano i biglietti che aspettavo dall’ottobre scorso, avevano un esame al Politecnico, io posso mettermi l’anima in pace e dire addio alla speranza di rivedere Springsteen dal vivo, almeno per la data del 28 novembre al Forum di Assago. Inutile dire che il tentativo alla Feltrinelli loro l’hanno fatto, sei ore dopo l’uscita dei biglietti stessi. Niente da fare, sold-out. Solo, il 29 novembre, è meglio se non mi si parlerà, non sarò esattamente di ottimo umore.
• Ah, e poi sono stato in Paradiso. No, non è che sono morto e poi tornato qui perché mi mancava il blog di Splinder. E’ che Villasimius me la ricordavo stupenda, e in effetti lo era. L’unico problema del villaggio turistico, è stato l’essermi sentito, almeno per due o tre giorni, un borghesotto capitalista pieno di soldi che nel tempo libero gioca a golf giusto per ingannare il tempo. Ma di tempo per sentirmi così, tra tiro con l’arco, basket, beach-volley, palestra, spiaggia e animazioni varie, ne ho avuto davvero poco. Peccato solo per il non aver vinto il "lancio della ciabatta", ci contavo, anche se bisogna ammettere che non è semplicissimo lanciare un infradito col piede...

Ancora dieci giorni. Dieci giorni da domani, e poi la mia estate sarà belle che finita. Io la vorrei considerare già finita qui, con immatricolazioni, iscrizioni, libretti e tessere universitarie già fatte, che da quel che ho capito serviranno a farmi pagare di meno il biglietto del cinema. Ma c’è chi continua a dirmi cose tipo “smettila di lamentarti che domani te ne vai in Sardegna (a Villasimius n.d.r.) per una settimana, e continui a rompere le palle perché hai ripreso a metterti pantaloni lunghi e felpe”. Fattostà che io ‘sto periodo inizio già a non sopportarlo. La sveglia la mattina, la giacca, l’autunno alle porte, il tornare a casa la sera che è già buio da un pezzo. Un’amarezza che guarda io c’ho provato ma niente proprio.
Mi consolo con questo posticino che tanto male, da quel che mi ricordo, non è.

Tipo che poi qualcuno, un giorno, mi dovrà spiegare che cazzo è successo negli ultimi cinque anni. Due settimane e mezza in Liguria m’hanno dato da pensare. Succede che da qualcosa come VENTANNI, grazie a (per colpa di) mia nonna, io almeno due/tre settimane ogni estate le debba passare sempre nello stesso campeggio, e nella mia situazione c’è tanta di quella gente che neanche vi potete immaginare.  La gente è sempre la stessa, da sempre, tutti gli anni sempre lì a soffrire come me, insieme a me, aspettando il giorno di fare armi e bagagli e tornare a casa. Ogni tanto però, succede anche di conoscere gente nuova. Che questa gente abbia dai tredici ai quindici anni poco importa, non è questo il punto. Anzi, forse è proprio questo il punto. Succede che in campeggio li incroci sempre, quando sei in piscina metti sempre il tuo asciugamano vicino al loro perché li hai presi in simpatia e perché sono veramente simpatici, quando la sera esci li incontri sempre davanti alla gelateria o sugli scogli, e capita che appena ti avvicini, loro inizino, con aria furtiva, a nascondere strane cose in zaini che si sono portati da casa. Poi la sera successiva passi davanti al bungalow di una di loro, e scopri un festino che neanche Lapo e Patrizia. Che i cassieri dei vari LIDL e Eurospin non si facessero problemi a vendere alcolici ai quindicenni si sapeva, ma quando li vedi alle prese con bottiglie di limoncello, crema di limoncello, Baileys taroccato, rhum e vinelli vari, ti chiedi dove fossi, quando eri tu, ad essere quindicenne. Che poi tutte queste bottiglie fossero solo l’inizio, e che il clow della serata fossero sostanzialmente fumo, tredicenni ubriache che si facevano svuotare addosso posaceneri per mangiarne il contenuto convinte che fossero patatine, e lo sparire di tre coppie all’interno di una roulotte (per poi riapparire dopo un tot imprecisato di tempo con strane espressioni in volto), era scontato. Anzi, non era scontato manco per il cazzo.
Perché io ‘ste cose quando avevo quindici anni non le facevo?